一天傍晚，他靠在圣米歇尔桥附近的石栏杆上，一边看着流水，一边随便翻着冷摊上的旧书。他无意之间打开米什莱[241]著作中的一册单行本。他读过几页这史家的作品：那种法国式的浮夸，自鸣得意的辞藻，过于跌宕的...