笔下云烟

桌上的信纸已摊了三日，墨也研了又干。每每提笔，便觉得满腹言语都成了渣滓，写出来怕污了那人的眼。然而终究是要写的。人若思念成疾，纵使铁石心肠，也会变成檐下的冰棱子——看似尖锐，太阳一照，便滴滴答答地软了。灯油将尽，光愈发地暗了。我揉了揉眼，忽见玻璃窗上映着自己的脸——竟与那人有三分相似。原来思念久了，连相貌也会被它偷偷篡改。罢，不如睡去。或许梦里能见一见那笑容，比灯亮些。

小时候的故事

究竟是一时的兴起，还是有带责任的写作？智识之书不辜负其书名，通书都在教会读者。（不过作者我自己反复修改加阅读很肯定的说：“这本书不是小说！”）

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